tango del viudo - der Tango des Witwers

O Boshafte, nun wirst du den Brief gefunden haben, nun

            wirst du schon geheult haben vor Wut

und wirst die Erinnerung an meine Mutter besudelt haben,

sie eine verkommene Hündin und Mutter von Hunden

            nennend,

nun wirst du, verlassen, mutterseelenalleine, den Tee der

            Dämmerung bereits getrunken haben,

den Blick auf meine alten, für immer leeren Schuhe,

und wirst dich schon nicht mehr meiner Krankheiten

            erinnern können, meiner nächtlichen Träume, meiner

            Mahlzeiten,

ohne mich mit lauter Stimme zu beschimpfen, als wäre ich

            noch da

und beklagte mich über die Tropen, die Corringhi-Kulis,

die giftigen Fieber, die mich so zugerichtet,

und über die schrecklichen Engländer, die ich noch immer

            hasse.

Boshafte, in Wahrheit aber, wie groß ist die Nacht, wie

            einsam die Erde!

Ich bin wieder in die verödeten Schlafzimmer geraten,

habe in Restaurants kaltes Essen zu mir genommen,

            und wieder werfe ich Hemd und Hosen auf die Erde,

es gibt keine Kleiderhaken in meinem Zimmer, kein Bildnis

            von irgendwem an den Wänden.

Wieviel von dem Schatten, der in meiner Seele ist, gäbe ich

            her, um dich wieder zu haben,

und wie bedrohlich scheinen mir die Namen der Monate,

und das Wort Winter, welch unheilkündenden

            Trommelklang hat es.

Später wirst du neben der Kokospalme das Messer

            vergraben finden,

das ich dort verbarg, aus Angst, du könntest mich umbringen,

und nun möchte ich auf einmal seinen Küchenstahl riechen,

der an das Gewicht deiner Hand gewohnt war und den

            Schimmer deines Fußes:

in der Nässe der Erde, zwischen den dumpfen Wurzeln

wird das arme Ding von allen menschlichen Sprachen einzig

            deinen Namen wissen,

und das schwere Erdreich begreift deinen Namen nicht,

der aus göttlichen Substanzen erschaffen, unergründlichen.

So wie es mich traurig macht, am hellen Tag deiner Schenkel

            zu denken,

die sich wie gestautes hartes Sonnenwasser zum Schlafe

            strecken,

und der Schwalbe, die in deinen Augen schwebend und

            schlummernd lebt,

und des tollwütigen Hundes, den du in deinem Herzen birgst,

so auch sehe ich die Tode all, die von dieser Stunde an

            zwischen uns liegen,

und ich atme in der Luft die Asche und das Zerstörte,

den ungeheuren einsamen Raum, der mich umgibt für immer.

Ich gäbe gern das Wehen dieses gewaltigen Meeres her für

            deinen hastigen Atem,

in langen Nächten vernommen, frei von Vergessen,

der sich in der Luft verhaftete wie die Peitsche des Pferdes Fell.

Und um dich harnen zu hören in der Dunkelheit hinten im

            Haus,

als würde ein dünner zitternder hartschlägiger silberner

            Honig verschüttet,

wieviel Mal würde ich diesen Schattenchor hergeben, der zu mir gehört.

und das Klirren nutzloser Degen, das man in meiner Seele

            vernimmt,

und die Taube aus Blut, die einsam in meiner Stirne lebt,

entschwundene Dinge beschwörend, entschwundene Wesen,

Substanzen, seltsam untrennbar und verloren.

(Pablo Neruda, übersetzt von Erich Arendt)